Lo que aletea por dentro es un oscuro misterio
una suerte de motor hecho de vísceras
ave negra enjaulada en el silencio
el azogue ciego de sentirnos demasiado vivos
latiendo a pesar de derrotas y precipicios
mientras le robamos suspiros a la imparable cuenta atrás
lo que late por dentro es
un desfile de mañanas muertas, es tan solo
este traqueteo inquieto de travesas astilladas.
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